Des cadavres mal bordés
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Travailler à la morgue, c'était un drôle de truc. Surtout la nuit. Tous ces macchabées allongés là, attendant qui sa petite autopsie personnelle, qui son transport au funérarium pour la dernière représentation, qui la visite d'un hypothétique proche qui lui redonnerait un semblant d'identité. Des assassins, des voleurs de banque, des obsédés arrivaient ici, des fillettes à moitié écrabouillées ou des SDF morts de froid aussi. En les mettant au frigo, Bernard s'était souvent demandé si tous ces cadavres ne jouaient pas la comédie, s'ils étaient réellement morts ou s'ils avaient simplement perdu connaissance, s'ils n'allaient pas lui sauter dessus sans prévenir et lui demander les clés de sa voiture, ce qui passait à la télé ce soir ou que sais-je encore. Les derniers arrivants gisaient sur des tables en Formica au milieu de la salle d'autopsie, recouverts d'un drap blanc douteux. Un black et un beur retrouvés dans le 18ème arrondissement, entre la porte de Saint-Ouen et celle de la Chapelle. Quelles qu'aient été sa nature et sa provenance, la came qu'ils s'étaient envoyés avait été un peu trop forte pour eux et le voyage sans billet de retour. Le médecin légiste n'aurait certainement aucun mal à rédiger son rapport, concluant au décès par overdose. La seule surprise viendrait de la substance mise en cause. Là, il y avait l'embarras du choix. Bernard avait parié pour le crack, Emmanuel pour l'Ecstasy. Mais Bernard était certain d'avoir raison : à sa connaissance, l'Ecstasy n'était pas la défonce habituelle des squatters du 18ème. - À quoi tu penses ? C'est à ton tour de jouer, aboya Emmanuel. - Hein ? Ah, oui. Mais j'ai rien de fameux. Je commence à en avoir marre de ce jeu débile. Boggle, tu parles d'un nom. Tu veux pas refaire du café ? - O.K., mais je te préviens, quand je reviens, t'as intérêt à avoir trouvé sinon on saute ton tour. Emmanuel se leva et quitta la salle d'autopsie, laissant Bernard à son bureau, dans un coin de la salle, et à ses réflexions. Aucun mot composé des lettres C, P, V, A, M, X, T, O, V, T, E, S, ne lui venait à l'esprit. Quelle merde. Tuer le temps, pensa-t-il. Plutôt marrant quand on garde des morts. Mais le fait est qu'ils n'avaient que ça à faire : tuer le temps. Passé deux heures du matin, sa petite télé noir et blanc ne captait plus que de la neige et les jeux plus ou moins idiots se succédaient jusqu'au matin, petit bac, pendu, morpions, yam... Quelque chose bougea dans son champ de vision, son regard glissa au-delà de la chaise d'Emmanuel et se porta vers les deux formes inertes qui étaient derrière. Un picotement désagréable remonta jusqu'à sa nuque. L'un des draps avait-il vraiment bougé ou ses yeux lui jouaient-ils des tours ? À force de fixer ces lettres impossibles, ça ne serait pas étonnant. Quant à la joyeuse compagnie des deux allongés, Bernard aurait préféré s'en passer mais, en bas, la chambre froide affichait complet jusqu'au lendemain matin. Quand Emmanuel revint avec son café à réveiller les morts, il trouva Bernard un peu pâle. - T'as vu un loup-garou ou c'est l'effort qui te fait transpirer ? lança-t-il. - Te fous pas de moi, il m'a semblé voir quelque chose remuer là-bas. - T'as dû mal les border, ricana Emmanuel. Puis, se retournant vers les tables d'autopsie, il ajouta : - Boggle, les mouettes ! Vous faites peur à mon petit copain Bernard et vous l'empêchez de se concentrer. Il va encore prendre une pilée... Bernard haussa les épaules, se servit du café en grimaçant, fixa les lettres qui dansaient devant ses yeux et essaya d'y voir clair. Vota, tôt, came, camés... Ce n'est pas avec ça qu'il allait lui fermer son clapet ni friser la luxation de synapses. Ce couillon d'Emmanuel n'avait pas inventé la poudre, il disait au coiffeur et la voiture à Michel, pour lui un magasin bien achalandé était synonyme de rayons bien garnis et il pensait qu'Internet était une sous-marque d'Intermarché, mais force était de reconnaître que question Scrabble, Boggle et autres gymnastiques cruciverbistes, il était champion. Allez savoir pourquoi. Certains avaient des têtes à poux, d'autres à mots croisés. - Alors, ma poule, ça vient ce douze lettres ? Emmanuel tapota distraitement le bord de son gobelet de café et, après avoir vérifié que Bernard regardait ailleurs, se permit de sourire devant l'embarras de son collègue. Sûr qu'il allait perdre, le Nanar, d'autant plus qu'il avait pas l'air dans son assiette. Se mettre dans des états pareils pour un simple jeu, aller jusqu'à imaginer que les morts se réveillaient, et puis quoi encore ! Des tas d'histoires couraient sur les réflexes post-mortem, parfois de simples flatulences dues à la fermentation des gaz suffisaient à faire bouger un cadavre et à effrayer un aréopage d'assistants légistes. Mais le mystère s'arrêtait là, point barre. Bernard releva la tête et leurs regards se croisèrent. Emmanuel frissonna : les yeux de Bernard s'étaient démesurément agrandis et fixaient quelque chose du côté des tables d'autopsie, tandis que sa bouche remuait mécaniquement sans émettre un son. Emmanuel entendit un bruit mou derrière lui, tenta de se retourner mais reçut un violent coup sur le crâne, ce qui déclencha une série d'éclairs aveuglants devant ses yeux, puis il bascula dans le noir total. |