Un p'tit dernier sur le zinc
par Franck Pavloff
Le spleen d'après les fêtes l'avait atteint de plein fouet. Sans préavis. Tout l'agaçait ce soir ! L'orange criard des lampes du bistrot, la grande gueule- de Gérard qui bourdonnait derrière le comptoir. Jusqu'au clebs asthmatique étalé comme une pantoufle sous sa chaise bancale.
Il lui abandonna le fond de son assiette pour qu'il arrête de sniffer la sciure, et le patron en profita pour amener le débat sur les os de lapin " plus dangereux pour l'estomac d'un chien que la canule pour la vessie d'un prostatique. "
- Pour un gars d'Alençon, tu fais pas dans la dentelle, lança Gabriel!
- Môssieu a le monopole de l'humour! Je vois! Avec des clients comme toi, y'a pas que les pieds qui sont de cochon!
Quand ça naviguait dans ces eaux-là avec Gérard, il fallait savoir faire un break. Il se leva sans se presser, salua la compagnie, plongea dans la nuit de janvier.
Des flocons hasardeux tournoyaient dans le halo des lampadaires. Le trottoir entra dans la danse! Il marqua le pas, respira un grand coup, rota un surplus de lapin sauté et de bouquet garni. L'antidote pour un bad trip pareil c'était une Guiness moussue, brune comme du Viandox.
À l'angle du boulevard Richard-Lenoir, il avisa une brasserie anonyme, ingurgita d'un trait une double potion irlandaise. L'estomac, les yeux et l'âme surfaient sur le vague.
Avant même que la main ne touche son épaule, il saisit le bras qui l'avait frôlé. Dans un demi-tour fulgurant, il se retrouva dos au comptoir, face à l'intrus. Accroché au perco, le loufiat s'aspergea d'une longue giclée de vapeur en gueulant : "Meeerde, qui c'est ce type en caoutchouc avec ces réflexes à la con !"
La réponse fut donnée par une voix de femme.
- Oh, le Poulpe, cool, cool!
- Niki! Tu fous quoi ici par un temps pareil ?
Il relâcha son étreinte.
Frêle, enrubannée d'un keffieh qui lui appointait son museau de fennec, elle souriait avec la séduction qu'autorise les rencontres de hasard.
- Dis donc, t'apprécies pas les surprises comme mec!
- Laisse tomber ma grande, depuis ma dernière virée sur la côte, les escouades brunes me filent le train. Même endormi je pilote en automatique!
Ils échangèrent leurs rires, leurs bras, leur amitié. Putain, qu'elle était belle avec cette étrange transparence dans les yeux.
Dans un flash, il la revit à Anonnay avec sa bande de fêlés. Elle avait replongé et tapinait à la Bastoche à la petite semaine, comme on saute les cours du bahut un jour sur deux.
- Tu prends quoi ?
Ils tombèrent d'accord pour une double lampée d'Absolut sur fond de banquise.
- On se la fait Grand Nord ce soir, pour oublier ces heures à la con où le soleil s'est fait la malle. Janvier, c'est un mois blanc avec des trous noirs, des jours pour rien, flasques. Tchin!
Elle savait que les hommes qui ont du vent dans les voiles rêvent d'accoster. Elle posa sa main sur son bras.
- Viens!
- Et, tu te goures! J'embarque pas les frangines!
- Arrête tes conneries Gabriel ! Viens t'envoyer en l'air comme les mômes. Elle le poussa contre la baie embuée. Reluque le manège, allez viens, c'est assez haut pour voir de l'autre côté de la terre.
Pour être chouette, il l'était! À deux pas de là, échoué comme un navire-night contre l'église Saint-Ambroise, il déployait l'étoile de ses vieux bras hydrauliques, retenant dans les airs comme par miracle des petits avions de tôle multicolores au look de kermesse de province.
Un manche à balais, deux sièges en bois recouverts de skaï luisant, et en avant Saint-Ex!
La neige tournait au blizzard, le forain se dépêchait de bâcher ses zincs.
Il fallut lui glisser trois biftons pour qu'il prenne le risque de relancer son manège échappé des fêtes de fin d'année. Ce couple était barge, mais allez, volez jeunesse! Seuls maîtres à bord! En bas, Paris sombrait dans un fog blanchâtre.
Niki lançait des cris de collégienne, le visage en extase.
Le Poulpe déplia ses guiboles sur le capot du Polikarpov, poussa le manche. Piqué! 400, 450 km/h ! L'empennage haubané se mit à vibrer, 500, vitesse extrême ! Viva España ! Putain, no pasaran ces rats de nationalistes.
Il jeta un coup d'oeil par-dessus son épaule. La silhouette d'un Heinkel HE de la légion Condor se profila côté soleil pour le surprendre. Les mille chevaux se déchaînèrent, le chasseur se cabra.
Les ailes vibraient à la limite du possible, des lambeaux de toile lui fouettaient le visage, mais Raymond le mécano avait fait du bon boulot.
Semé le zinc de la Luftwaffe! Un arc-en-ciel barrait l'horizon. En bas les fascistes couraient dans tous les sens, s'écrasaient dans la fange au fond des tranchées.
Depuis qu'il attendait cet instant fabuleux où le " Mosca " et le ciel lui appartiendraient!
Il arma la mitrailleuse d'une main sûre, colla son oeil au viseur optique, cala sa nuque contre le repose-tête en cuir.
Dans une seconde le Poulpe aurait sa revanche. Janvier, finalement, était un mois acceptable.
Les rêves y côtoyaient le possible.
Tiré de l'agenda 96-97 de la Librairie internationale Kléber
et des librairies des facultés.
et des librairies des facultés.